Mad Max do arouche

Sonho louco, de gente louca.
Psicótico, suado e sujo, berrando com o olhar.
A puta tem gosto de cigarro, não, isso nem pode ser considerado cigarro, é um mata-rato, e dos vagabundos.
Ela diz que a chupada custa 50 reais, ao invés dos 10 habituais.
Ela me trata como um traficante trata um cheirador de coca. Não tenho dinheiro, ela diz que os preços aumentaram porque a polícia anda prendendo as vadias de rua.
Eu dou uma risada engasgada e saio desajeitadamente, meio envergonhado de ser um novo-pobre.
Ah...a classe média decadente, cheia de pústulas fedorentas, por dentro e por fora, um egoísmo fétido.
Queríamos nos livrar dos pobres, marginais, dos vileiros e quase conseguimos, quase...
Agora nós somos os pobres, não há mais em quem pisar pra se manter à meia-altura, a revolução foi inversa e a reação dela também, a pirâmide quebrou, perdeu sua base e agora nós somos o trampolim dos ricos, a bengala dos esnobes e opulentos.
Eu entro numa padaria, estranho, são 2 da manhã, nenhuma padaria abre a essa hora. É uma panificadora e vídeo-locadora 24h, com um enorme acervo daqueles filmes de ação dos anos 80. Encontro um antigo amigo do colégio olhando as prateleiras; cumprimento ele entusiaticamente, como sempre faço com amigos ou conhecidos que prestam. Ele mal responde, não me reconhece direito de cabelo curto: "Pedro?".
Sim, sou eu, acho, é, ainda devo ser, apesar do gosto de cigarro barato que nada tem a ver comigo entranhado na minha garganta, suando em minha pele.
Ele ainda não parece muito animado, nem eu, meu entusiasmo é falso, ele sabe disso, qualquer entusiasmo de alguém que não tem grana, portanto é obrigado a andar nas ruas imundas do século XXI, é falso.
Temos 30 anos, mas com uma expressão desiludida de crise de meia-idade, pior, de velhos moribundos, com alzheimer (voluntário no caso...).
Saímos na rua a conversar, passsos lentos, conversa fiada, mas boa, apesar de tudo.
Dois militares passam pela gente, nos olhando de cima a baixo, eles tem 40 ou 50 anos, gordos e robustos, provavelmente fortes e saudáveis, porque os militares tem que se sujar nas ruas modorrentas, mas ainda tem certos privilégios como comer uma bisteca de verdade.
Assim que o som de coturnos dando meia volta chega ao nossos ouvidos, ficamos sabendo que a noite é uma criança, mas uma crinça muito filha da puta.
Eles ordenam:
"Parem aí seus vagabundos!"
"Mão na parede porra!"

Eu tenho uma pedrinha de maconha no bolso.
Não tem como viver nessa merda sem ficar chapado. Não tem como.
Eu tinha duas opções:
-Nublar minha mente e fingir que sou feliz, mesmo correndo o risco de ser pego e condenado (caros amigos, no Brasil a sentença pra todos crimes e delitos é única e clara: execução, sumária se possível.)
-Cometer suicídio

Suícidio é a maior das fugas e, alimentando meu vício, ao menos eu tinha algo pra alimentar, a erva me deixa pacífico, reprime meu lado psicótico.

"Corre!!!"

O meu amigo tropeça e cai no chão... Não, eu não posso deixar ele pra trás, eu volto, ajudo ele a se levantar e nós dois levantamos as mãos, rendidos.
O maior dos dois milicos pula pra cima da gente, com uma faca em punho, ele me abre um talho no braço, idiota, não sabe usar a merda da faca, eu grito de dor, e começo a fingir que estou neutralizado e no que esse grande filho da puta vai pra cima do meu amigo, eu chuto ele pelas costas e ele cai, cravando a própria faca na garganta, engasgando em sangue e ar. O outro verdinho tá paralisado, surpreso, eu grito "corre!" pela segunda vez.

Corremos até o bar do joão, reaberto depois de anos fechado... ele já nem parece mais tão sujo, porque o que tem em volta piorou bastante nos últimos anos...
Sentamos em dois banquinhos no balcão, o cara desce duas cervejas, geladinhas, só pra contrastar com a noite abafada.
Nós dois sabemos que em pouco tempo vamos estar mortos ou foragidos.
Os milicos são juiz, júri e executor.
O meu amigo vira pra mim e fala:
"Foda-se, as putas são por minha conta!"