Epilepsia de inverno

Nos meus sonhos eles tem olhos vermelhos, não, não vermelho-vivo como sangue arterial, é um avérneo profundo, um escarlate, quase um da cor de um tinto carmim.

Eles se multiplicam com a minha respiração, não, os olhos e bocas tem mais vida-própria que eu, e se retorcem, contercem e engasgam no seu absurdo quase infinito.

Sim, bocas, milhares delas, dentes como anzóis cruéis, feitos para figar algo maior que um peixe. Bocas aos milhares com milhares de dentes maldosos.

Sorrisos maldosos, escárnio, desprezo, desespero, ânsia.
Lovecraft não se revira, ele ri; enlouquecidamente.
Eu travo, engasgo, trinco, soterrado embaixo do meu desejo por ..., engasgo naquele grito que nunca saiu e nunca vai sair.

Choques na cabeça, corrente alternada...

Acordo, não, eu não acordo. Entre a consciência e o sono, formigando, eletricidade(estática?); primeiro voltam os dedos, depois os olhos, depois o pescoço, braços e pernas, tá tudo ali, no lugar e funcionando.
Coberto de suor, malditas cobertas, o único cobertor que deveria existir é o humano, o vivo, que se afasta no calor e se aproxima no frio.